Pipoca e poesia marginal: uma tarde com "Cacaso na corda bamba"

Olha aí, pessoal! Quarta-feira (06/12) é dia de cinema e poesia!! Vai rolar na Biblioteca Parque de Niterói, a partir das 16h, a exibição do documentário "Cacaso na corda bamba" e logo a seguir haverá um bate-papo com os diretores do filme José Joaquim Salles, PH Souza e este poeta que vos escreve! Então, galera, prepara a pipoca e bora participar com a gente dessa conversa maneira!!

Ah, espalha aí a ideia!!! Vem junto!!

Passagem do meu livro "A hermenêutica do mar - Um estudo sobre a poética de Virgílio de Lemos"

"O grito mineral da carne é o clamor da terra embebida de sangue e cravada de pele, da pele da história de quem suou e remexeu o chão nas culturas, de quem pisou e deixou suas pegadas na memória telúrica, de quem morreu e teve sua vida renascida nos frutos da colheita. Colher é ser histórico na medida em que não há revisita a fatos passados, e sim acolhimento daquilo que se apresenta no ato de uma experiência. Afundar as mãos na terra não é olhar para trás e imergir em recordações, mas trazer para a presença aquilo que se dá no exato momento de sua evocação, e esta é nossa relação com um poema: de presença. Memória é fundamentalmente presença do que se vela." (p. 107)

O trecho acima é parte da interpretação que fiz do poema “Ouamisi”, que segue abaixo:

Será desta luz d’equinócio o manto verde azul
quem te confere teu ar de canto singular?
Será que o mistério vem mais da luz iridescente
que de tua alma errante em busca da vertigem?

Etiópia Sudão Novo Mundo e Extremo Oriente
escravos e canelas, baixelas de prata bordados.
Será que posso falar de omnipresente osmose
entre o sagrado e o grito mineral da carne?

Efebos e mulheres, conquistadores e naus
entre o simulacro de uns, de outros a firmeza,
neste santuário de almas, a génese irrompe

como se o génio da memória e da paisagem
se beijassem na imediatez do que reclamo
e do oceano imprevisível, nascesses tu, ilha. 

(Virgílio de Lemos, do livro Para fazer um mar, de 2001)

Então, pessoas, quem quiser um exemplar do meu livro, é só entrar em contato, e a gente combina!

Minha participação na escamandro

Ando um pouco atrasado com as atualizações do meu blog, mas, olha aí! Antes tarde do que nunca, trago pra cá também os poemas meus que foram publicados na revista escamandro:

corpo abraça infinito
se descobre ínfimo
em tudo que é nele

em tudo que há nele
é ele de dentro a dentro:
íntimo de nascenças

***

ossos

o andor ungido a ossos
compõe procissões de joelhos ao chão
donde marcas deixadas se erguem
pelos poros pele afora

a curvatura
sina do que ante a reta se impõe
destina nos seios o desejo de bocas
retira dos becos o realejo dos sonhos
para ornar em textura óssea
os dentes da primogênita mordida


Pra quem quiser conferir a postagem na escamandro, é só chegar aqui: https://escamandro.wordpress.com/2017/09/28/fabio-pessanha/

poema para um poema de ricardo domeneck

abstrai-se abstrai-se a cama

vazia abstrai-se o luto

abstrai-se o lampejo dos

seus pelos nos meus da minha

pele na sua fala-se às

escuras ama-se às avessas

moldam-se os lençóis nas curvas

de um corpo que não mais está

aqui que deixou um rastro

de presença na memória do

meu toque que acorda na fúria

de um pesadelo repentino

que deixa o dia anoitecido

nas horas de inverno abstrai-se

abstrai-se a abstenção cala

a forma fugaz da mão que afaga

a quentura vazia de um

lugar antes preenchido sente

a névoa oblíqua da presença

que um dia foi um corpo pesado

sobre o meu que um dia foi a

partilha de segredos a

olhos entreabertos pelo sono

que um dia foram as horas

de um filme interminável no

apartamento vazio abstrai-se

relevam-se os braços quando

não há mais pescoço para se

envolver as mãos quando não

há mais dedos para se enroscarem

em figuras indizíveis abstrai-se

o dia em que noites eram fuga

em que tardes eram ilhas

no meio de tantas palavras

ditas de tantas falas frias

abstrai-se abstrai-se o

firmamento das horas dos

instantes do fogo que ardia

lento durante nossas bocas

abstrai-se a lembrança de uma

abstração do que poderia

ter acontecido dos cabelos

que deixaram de amanhecer

largados em meu ombro que

não desceriam mais pelo meu

peito até o lugar em que serão

apenas um monte juntado

ao lixo abstrai-se abstrai-se

abstrai-se abstrai-se a

“celebração de tudo que é

incompleto”

fábio pessanha

Rodas leminskianas de leitura poética

Galera, em setembro, vou fazer as “Rodas Leminskianas de Leitura Poética” na Biblioteca Parque de Niterói!!

Acessem o facebook para terem mais informações e se inscrever ou vão direto no link abaixo pra que a gente possa pensar e trocar umas ideias sobre poesia até ficarmos com a cara igual a do Leminski aí na foto!! Aguardo vocês!

Inscrições: http://bit.ly/2w33Y2N

Paulo Leminski e as paisagens da poesia: uma leitura de "Limites ao léu"

Saiu na Revista Garrafa, nº 38, meu ensaio sobre a leitura que fiz do poema “Limites ao léu”, do Leminski! Foi um desafio transitar e costurar interpretações sobre as leituras que o poeta fez para o que seja poesia. Mas essa tentativa passa longe de uma elucidação que se pretenda determinar um conceito para poesia. É uma viagem, um salto, um mosaico que aponta para o incomensurável, para o nunca sempre quase de uma questão das mais importantes para o homem, porque o homem é um poema sempre a se escrever.

Então, quer ler todo o ensaio? Tá a fim de conhecer a galera que compõe a revista? Passa aqui, ó: http://bit.ly/2uX7JnL

Vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais

alguém por favor compre uma vassoura desse carro de vassouras com vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais que não sai da minha rua que não me deixa pensar em outra frase que não seja vassoura piaçava a cinco reais e de pelos a seis reais que não me deixa escrever minha tese ou decidir o que vou comer que não seja vassoura piaçava a cinco reais e de pelos a seis reais que me faz querer nunca mais varrer minha casa que me causa horror só de pensar em piaçavas e que porra é essa de piaçava que nasceu só para se fazer a vassoura do carro de vassouras que não sai da minha rua com vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais um dia quando eu crescer eu quero ser uma vassoura piaçava de cinco reais e se de repente eu me der bem na vida consigo chegar a uma vassoura de pelos a seis reais do carro de vassouras com vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais que não sai da minha rua

raízes

por se romper o chão desde os nervos das manhãs por se querer
um horizonte ruindo nos cabelos encrespados da melancolia por se
desejar o gosto encorpado de deus
resgatam-se as vozes guardadas no peito do silêncio por
se burlar os baques das traves em minhas costelas rejo
rumo a terra a sinfônica angular das raízes por se alimentar
o céu mais que o ventre por se beijar o rosto
das avenças numa disputa ergo
os dedos para a alvorada e desenho o cansaço
das flores nas falhas do teto por se ruminar
o vestígio dos lábios por se levar o destino dos fatos
em procissão deixo o vento lamber a força oculta das patas
enterradas no barro de onde tive moldados
meus castelos ósseos por se calarem as pedras
plantadas no refluxo do tombo por se andarem
os galhos na verticalidade do prumo
devolvo os ombros ao luto no incansável espanto
por se inventar a fuga das mãos
de onde não posso agarrar

fábio pessanha

Entrevista no programa Os Descabelados, na Rádio Revolução FM (Instituto Nise da Silveira)

dez de julho de 2017. hoje a manhã foi para se descabelar. hoje a ordem foi perder o eixo dos penteados rijos, quebrar o sentido farto de mesmices. hoje estivemos juntos – poetas, músicos, pessoas de almas largas – numa manhã que celebrou a diversidade, a arte, o apropriar-se daquilo que inevitavelmente somos. hoje um início para outros devires, outros cantares, outros sonhares floresceu, pois é o que acontece quando aqueles que acreditam em poesia, que percebem o mundo – para além dos rígidos ditames conceituais – se reúnem. hoje o paradoxo ganhou vez. assim: de dentro do instituto municipal nise da silveira – cujas paredes são cheias de dores, cujas celas ainda guardam cenas de horrores, cujas pesadas lembranças ainda se encarceram no cinza das paredes – a rádio revolução fm provocou luzes, aqueceu o cinza num luzir iridescente quando, ao se iniciar o programa Os Descabelados, um novo mundo se ergueu. no espaço de uma pequena salinha, os limites físicos se redimensionaram para além: celebrou-se a vida, o afeto, as trocas, o diálogo; fomentou-se amores, alargaram-se horizontes para o inesperado de um trançado de palavras, estas que nasceram – e continuam nascendo – carregadas de porvir. claro, isso tudo hoje foi possível porque um dia uma mulher acreditou que a realidade é muito mais do que isso que se vê no rente dos olhos. nise da silveira deixou um legado que ainda se cumpre, que se espraia no peito acolhedor de abraços onde o sentido do real como aquilo que incessantemente nasce e provoca realidades é insistentemente revisto, renascido, revivido. então, só me resta agradecer aos queridos kátia pires chagas e bruno black pelo trabalho colossal que realizam e por darem continuidade a esse patrimônio humano plantado em solo há algum tempo tido como infértil, contudo, que mesmo aos trancos e barrancos vêm mostrando desde o trabalho da nise que a fertilidade está no olhar de quem se doa à própria queda. só posso agradecer pelo convite a mim feito de poder viver essa experiência mágica numa manhã de segunda-feira com tantos outros corações repletos de infinitudes. um trabalho como esses não é fácil. mas se continuar a ser feito com a imensidão da força que eles têm – kátia, bruno e quem mais for responsável por botar o programa no ar –, não há dúvidas de que naquele espaço o mundo sempre se renovará pela alegria do que não se pode tocar ou mensurar, mas que aquece a alma de quem se lança ao sentido abismal de ser. sejamos! gratidão!

para quem quiser assistir o que rolou na rádio, é só clicar nos links para a ENTREVISTA SOBRE MEU LIVRO e para o PROGRAMA NA ÍNTEGRA

a encruzilhada é meu guia...

[voltaremos em breve... aguardem...]

fosse luz...

fosse luz o andar me deixasse atônito desde as surpresas desde o contraste o amargo leito dentre os solfejos fosse o sol em casas invadindo frestas reluzindo cantos fosse agora tão quanto nunca quente o beijo largado na boca aos domínios do hábito quando estradas dessem no intercâmbio sonoro dos braços os afagos dos fachos lunares na borda esquerda das ilhas que se dissessem o azul eu afogaria o mar em suas próprias ondas deixaria o céu repleto de janelas para em cada uma delas aportar os cotovelos e descansar o peso de noites afiveladas ao concerto acústico dos dentes durante a epifania das falas

fosse o brinde aquele lance esquálido entre seios fartos ante o gracejo amanhecido nas pontas dos dedos entre os vãos das costelas dentro da vontade de se fazer granizos na tarde em que eu desse parabéns por seus anos de vida que deus te abençoe e te guarde amém sempre não se esquecendo de perceber se as portas estão trancadas que o dia começa às cinco e meia da manhã depois de um café engolido junto ao pão esquecido na mesa recheado pela vontade de uma manteiga mais derretida

que os corações enamorados em dias de partida quando aí já não se calam os laços de despedida entre lágrimas entre raios luminosos a luz brilhando no metal do ônibus que partiu de pedaços infinitos a outros pequenos e agudos gestos com destino impresso nas costas de quem me deu o passaporte para perto do acorde dissonante embebido nas ruelas que vão da nuca à vértebra que cisma na envergadura da chegada que é sempre vã que é sempre longa a espera numa caminhada que é sempre fim que é outono lançado entre folhas entre as cascas das mansidões deixadas ao acaso em mansões onde a porta abre o osso exposto na contramão da via que é sempre queda que é a cena da moeda dada ao moribundo

fábio pessanha

Poema deixado na exposição Poesia Agora, na Caixa Cultural do Rio de Janeiro

A palavra, esta marca

amarga, aquela ponte larga entre o

silêncio – o turvo enredo ao meio – e

a crise ruidosa da fala – da

grafia envenenada no papel – o

grito encrespado no vocábulo.

Palavra

de todos os nós

a que nunca desata.

Fábio Pessanha

CORPOemado X: escuta

escuta a voz que te chama

ao peito, pergunta à

palavra que te invoca qual

porta desce ao leito, qual

falha ante o efeito

hipocondríaco do

que te come do

que te arrasa o rim do

que te alarga a fronte

corrupta ao descompasso das

pernas que te carregam ao

lírio baço do teu queixo.

escuta, canta

o grito atonal do apelo. deixa

perdurar o abraço que te afeta

impreciso. finge

o rosto em tuas

mãos, sente

cada curva, cada

dúvida.

espera a fala, deixa

a palavra se erguer ante

a boca. carrega

nos ombros o peso

veloz do lábio, infringe

o céu no gosto

surdo dos braços e

escuta.

fábio pessanha

Crítica poemática: Arrival – (A Chegada) –, de Denis Villeneuve

eu sou a primeira vez de um caminho já trilhado.

eu sou a primeira vez do que ainda não houve primeira vez,

do que é sempre a primeira vez.

linhas se encontram nos desencontros mnemônicos

quando tempo traduz língua ante

a fonte retilínea dos fatos.

“a chave para o estabelecimento de

qualquer

cultura é

a língua”

não há só fatos. história não é sucessão.

ainda quando se contrapõe:

“a chave

para o estabelecimento de uma

cultura é

a ciência”

quem sabe,

escombros perdidos nos achados do que é

antes e agora.

quem sabe,

qualquer sucessão possa ser

uma concepção tardia de esquadros passantes:

o que se vive no que se viveu e se viverá.

memória laços traços tranças linguagem

que se presenteia em língua, em

várias

muitas

todas

as que não são nunca

e se atropelam no ainda.

eu sou a primeira vez de uma palavra

que cisma em me nascer.

as voltas do seu tempo desencadeiam presságios.

verbos destinam imagem

versos conjugam memória

o agora,

um andamento múltiplo

que é para nunca e sempre.

fábio pessanha

Angústia (CORPOemado IX)

preservar o peso da palavra a extensão do brio

durante a onda que leva o pedaço mordido

e frio do fruto à saliva de quem me empresta

os dentes guardar o peso da ausência de

um coração que bate noutro peito

sequer querência um jeito uma

frase um leito que se quer sempre

quente nunca ausente da força

do voo do lance do arremesso

pela janela daquele corpo daquele pouco

aperto a contragosto aquele gesto

aquele rosto

em tantas feições tatuadas

arquipélagos dentre muitos outros

fora entre muitos poucos ardentes risos

numa face numa expressão que não

existe que não dorme no enlace

entre coxas entre orquestras

múrmuras que não descansa que usa pernas

alheias em corridas que não são suas que querem chegar

sempre querem chegar e nunca chegam não podem

não conseguem

deixam a esmo a antipatia em

largos olhos em fartos ventres em cuja cara

se faz ninho a saída o adeus o tchau

o fôlego some o arfar adentra o ar resfria

em respiração que não é sua que não é minha

antes fosse quem me dera um lenço quem sabe

um imenso atalho para onde se pode rir bem alto

para onde se poder ir a um assalto bem-sucedido

onde se pode querer sempre querer mais

e nada a menos onde não haja lago para saltos

sequer vertigens para altos partos e não nascer

seja um desejo

Fábio Santana Pessanha

Rio de Janeiro, 28 de abril de 2017

futuro

retrocesso de mim

minha extinção

quando

não estou no que olho

não me sinto no que vejo

se

meus passos me contradizem

trago no peito o paradoxo

largas

são as curvas que me levam

distintas as voltas que me trazem

hoje

um passado reside em minha fronte

dando as mãos ao que defendo

paro

em rouco silêncio

num movimento que me berra

Fábio Santana Pessanha

sempre muda alguma coisa...

sempre muda alguma coisa

sempre são outras pessoas

somos muito diversos e nunca

somos todos convexos e sempre

a gente se perde exatamente nisso que a gente é

a gente consegue ser a imagem do espelho

dar as mãos a estranhos ir pra cama com avessos

a gente sempre se concentra nisso que a gente não é

algo estranho acontece no peito de quem se olha

algo diferente se desenrola na cara de quem se vê

toda piscadela registra um ato falho da pálpebra

o que a gente enxerga foge do alcance do tapa

Fábio Pessanha

Carta para o coração (CORPOemado VII)

Fosse isso quase, dantes fosse curva, em que fora o cravo dentro em laço pouco fluido. Um vintém, quem sabe, ninguém além de um misto parco desse corpo inconformado. Um segredo. Quem, porém, não dissesse quando desde muito quase enquanto isto que se diz já se foi, e pronto. Um recado. Uma notícia que se queira dar. Um bocado. Um trocado para garantir migalhas. Mil navalhas na língua de quem não se cala, que traz no sangue jorrado a história de uma morte descabida. Gotas caídas num círculo contorcido a pés inchados. Uma sola. Solavanco instado a dedos. Arremedos em circuito côncavo para concertos trítonos. Chão. Marcas circundadas à lama pelo dejeto engastado em orifício pouco cônico. Nos mapas de suas veias um destino se fez vermelho. Interrompido. A flama dessas dores uma vez mais em arredores férteis d’escambos. Pinta a melancolia de uma rua escura à procura da lamparina incandescida a vácuo. Modernidade diz respeito à luz antes do clique, ao lenço antes do adeus, ao esporro antes do gozo. Uma carta se dirige ao peito de quem não a recebe. Nunca receberá. Porque já não é. Nunca foi. Instante. O rápido atropelo da canção a gagos leitos. Não há cama que fique arrumada. Nem sou romântico. Quando muito.

Fábio Santana Pessanha

MicroEnsaioPoético: Manoel de Barros

Realizo a metáfora da fome.

Meu corpo é pão e água à espera de colheita.

Uma brisa cinzenta ocupa o instante

de quando o céu de azul se tinge

e o sol decresce às águas,

guiado pela cor de abelhas

ante o som novembral das confidências

segredadas ao meu olho.

Imagens moram baças.

De tanta luz desfeita, úteros

se ocultaram em nascimentos fúlgidos.

A densidade do choque se equilibra

pela transparência do estômago, no soco.

Minhas ventas têm mania de seguir o zênite

aos sonoros acordes quando dezembram.

Meu olho vai... deita-se largo em camas cegas,

carrega o rumor do tempo em asas feito flechas

desde o ritmo cadente do disparo ante o bravo

amparo do colo, despido em carne, caule e flor.

O murmúrio me alarga e se alastra pelo dorso

até o liquefeito azul de deus. Entes voantes

polinizam os sussurros, cravam dentes nos pés

erguidos aos muros​ de escanteios visuais

para, num sono de metáforas desguarnecidas,

meu olho ouvir o cântico outonal de vozes fontes

e servir de plantio ao gosto da terra

incrustado no desejo de ser horizonte.

Fábio Santana Pessanha

Referência:

BARROS, Manoel de. Poesia completa. São Paulo: Leya, 2010, p. 285.