Vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais

alguém por favor compre uma vassoura desse carro de vassouras com vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais que não sai da minha rua que não me deixa pensar em outra frase que não seja vassoura piaçava a cinco reais e de pelos a seis reais que não me deixa escrever minha tese ou decidir o que vou comer que não seja vassoura piaçava a cinco reais e de pelos a seis reais que me faz querer nunca mais varrer minha casa que me causa horror só de pensar em piaçavas e que porra é essa de piaçava que nasceu só para se fazer a vassoura do carro de vassouras que não sai da minha rua com vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais um dia quando eu crescer eu quero ser uma vassoura piaçava de cinco reais e se de repente eu me der bem na vida consigo chegar a uma vassoura de pelos a seis reais do carro de vassouras com vassouras piaçavas a cinco reais e de pelos a seis reais que não sai da minha rua

raízes

por se romper o chão desde os nervos das manhãs por se querer
um horizonte ruindo nos cabelos encrespados da melancolia por se
desejar o gosto encorpado de deus
resgatam-se as vozes guardadas no peito do silêncio por
se burlar os baques das traves em minhas costelas rejo
rumo a terra a sinfônica angular das raízes por se alimentar
o céu mais que o ventre por se beijar o rosto
das avenças numa disputa ergo
os dedos para a alvorada e desenho o cansaço
das flores nas falhas do teto por se ruminar
o vestígio dos lábios por se levar o destino dos fatos
em procissão deixo o vento lamber a força oculta das patas
enterradas no barro de onde tive moldados
meus castelos ósseos por se calarem as pedras
plantadas no refluxo do tombo por se andarem
os galhos na verticalidade do prumo
devolvo os ombros ao luto no incansável espanto
por se inventar a fuga das mãos
de onde não posso agarrar

fábio pessanha

Entrevista no programa Os Descabelados, na Rádio Revolução FM (Instituto Nise da Silveira)

dez de julho de 2017. hoje a manhã foi para se descabelar. hoje a ordem foi perder o eixo dos penteados rijos, quebrar o sentido farto de mesmices. hoje estivemos juntos – poetas, músicos, pessoas de almas largas – numa manhã que celebrou a diversidade, a arte, o apropriar-se daquilo que inevitavelmente somos. hoje um início para outros devires, outros cantares, outros sonhares floresceu, pois é o que acontece quando aqueles que acreditam em poesia, que percebem o mundo – para além dos rígidos ditames conceituais – se reúnem. hoje o paradoxo ganhou vez. assim: de dentro do instituto municipal nise da silveira – cujas paredes são cheias de dores, cujas celas ainda guardam cenas de horrores, cujas pesadas lembranças ainda se encarceram no cinza das paredes – a rádio revolução fm provocou luzes, aqueceu o cinza num luzir iridescente quando, ao se iniciar o programa Os Descabelados, um novo mundo se ergueu. no espaço de uma pequena salinha, os limites físicos se redimensionaram para além: celebrou-se a vida, o afeto, as trocas, o diálogo; fomentou-se amores, alargaram-se horizontes para o inesperado de um trançado de palavras, estas que nasceram – e continuam nascendo – carregadas de porvir. claro, isso tudo hoje foi possível porque um dia uma mulher acreditou que a realidade é muito mais do que isso que se vê no rente dos olhos. nise da silveira deixou um legado que ainda se cumpre, que se espraia no peito acolhedor de abraços onde o sentido do real como aquilo que incessantemente nasce e provoca realidades é insistentemente revisto, renascido, revivido. então, só me resta agradecer aos queridos kátia pires chagas e bruno black pelo trabalho colossal que realizam e por darem continuidade a esse patrimônio humano plantado em solo há algum tempo tido como infértil, contudo, que mesmo aos trancos e barrancos vêm mostrando desde o trabalho da nise que a fertilidade está no olhar de quem se doa à própria queda. só posso agradecer pelo convite a mim feito de poder viver essa experiência mágica numa manhã de segunda-feira com tantos outros corações repletos de infinitudes. um trabalho como esses não é fácil. mas se continuar a ser feito com a imensidão da força que eles têm – kátia, bruno e quem mais for responsável por botar o programa no ar –, não há dúvidas de que naquele espaço o mundo sempre se renovará pela alegria do que não se pode tocar ou mensurar, mas que aquece a alma de quem se lança ao sentido abismal de ser. sejamos! gratidão!

para quem quiser assistir o que rolou na rádio, é só clicar nos links para a ENTREVISTA SOBRE MEU LIVRO e para o PROGRAMA NA ÍNTEGRA

a encruzilhada é meu guia...

[voltaremos em breve... aguardem...]

fosse luz...

fosse luz o andar me deixasse atônito desde as surpresas desde o contraste o amargo leito dentre os solfejos fosse o sol em casas invadindo frestas reluzindo cantos fosse agora tão quanto nunca quente o beijo largado na boca aos domínios do hábito quando estradas dessem no intercâmbio sonoro dos braços os afagos dos fachos lunares na borda esquerda das ilhas que se dissessem o azul eu afogaria o mar em suas próprias ondas deixaria o céu repleto de janelas para em cada uma delas aportar os cotovelos e descansar o peso de noites afiveladas ao concerto acústico dos dentes durante a epifania das falas

fosse o brinde aquele lance esquálido entre seios fartos ante o gracejo amanhecido nas pontas dos dedos entre os vãos das costelas dentro da vontade de se fazer granizos na tarde em que eu desse parabéns por seus anos de vida que deus te abençoe e te guarde amém sempre não se esquecendo de perceber se as portas estão trancadas que o dia começa às cinco e meia da manhã depois de um café engolido junto ao pão esquecido na mesa recheado pela vontade de uma manteiga mais derretida

que os corações enamorados em dias de partida quando aí já não se calam os laços de despedida entre lágrimas entre raios luminosos a luz brilhando no metal do ônibus que partiu de pedaços infinitos a outros pequenos e agudos gestos com destino impresso nas costas de quem me deu o passaporte para perto do acorde dissonante embebido nas ruelas que vão da nuca à vértebra que cisma na envergadura da chegada que é sempre vã que é sempre longa a espera numa caminhada que é sempre fim que é outono lançado entre folhas entre as cascas das mansidões deixadas ao acaso em mansões onde a porta abre o osso exposto na contramão da via que é sempre queda que é a cena da moeda dada ao moribundo

fábio pessanha

Poema deixado na exposição Poesia Agora, na Caixa Cultural do Rio de Janeiro

A palavra, esta marca

amarga, aquela ponte larga entre o

silêncio – o turvo enredo ao meio – e

a crise ruidosa da fala – da

grafia envenenada no papel – o

grito encrespado no vocábulo.

Palavra

de todos os nós

a que nunca desata.

Fábio Pessanha

CORPOemado X: escuta

escuta a voz que te chama

ao peito, pergunta à

palavra que te invoca qual

porta desce ao leito, qual

falha ante o efeito

hipocondríaco do

que te come do

que te arrasa o rim do

que te alarga a fronte

corrupta ao descompasso das

pernas que te carregam ao

lírio baço do teu queixo.

escuta, canta

o grito atonal do apelo. deixa

perdurar o abraço que te afeta

impreciso. finge

o rosto em tuas

mãos, sente

cada curva, cada

dúvida.

espera a fala, deixa

a palavra se erguer ante

a boca. carrega

nos ombros o peso

veloz do lábio, infringe

o céu no gosto

surdo dos braços e

escuta.

fábio pessanha

Crítica poemática: Arrival – (A Chegada) –, de Denis Villeneuve

eu sou a primeira vez de um caminho já trilhado.

eu sou a primeira vez do que ainda não houve primeira vez,

do que é sempre a primeira vez.

linhas se encontram nos desencontros mnemônicos

quando tempo traduz língua ante

a fonte retilínea dos fatos.

“a chave para o estabelecimento de

qualquer

cultura é

a língua”

não há só fatos. história não é sucessão.

ainda quando se contrapõe:

“a chave

para o estabelecimento de uma

cultura é

a ciência”

quem sabe,

escombros perdidos nos achados do que é

antes e agora.

quem sabe,

qualquer sucessão possa ser

uma concepção tardia de esquadros passantes:

o que se vive no que se viveu e se viverá.

memória laços traços tranças linguagem

que se presenteia em língua, em

várias

muitas

todas

as que não são nunca

e se atropelam no ainda.

eu sou a primeira vez de uma palavra

que cisma em me nascer.

as voltas do seu tempo desencadeiam presságios.

verbos destinam imagem

versos conjugam memória

o agora,

um andamento múltiplo

que é para nunca e sempre.

fábio pessanha

Angústia (CORPOemado IX)

preservar o peso da palavra a extensão do brio

durante a onda que leva o pedaço mordido

e frio do fruto à saliva de quem me empresta

os dentes guardar o peso da ausência de

um coração que bate noutro peito

sequer querência um jeito uma

frase um leito que se quer sempre

quente nunca ausente da força

do voo do lance do arremesso

pela janela daquele corpo daquele pouco

aperto a contragosto aquele gesto

aquele rosto

em tantas feições tatuadas

arquipélagos dentre muitos outros

fora entre muitos poucos ardentes risos

numa face numa expressão que não

existe que não dorme no enlace

entre coxas entre orquestras

múrmuras que não descansa que usa pernas

alheias em corridas que não são suas que querem chegar

sempre querem chegar e nunca chegam não podem

não conseguem

deixam a esmo a antipatia em

largos olhos em fartos ventres em cuja cara

se faz ninho a saída o adeus o tchau

o fôlego some o arfar adentra o ar resfria

em respiração que não é sua que não é minha

antes fosse quem me dera um lenço quem sabe

um imenso atalho para onde se pode rir bem alto

para onde se poder ir a um assalto bem-sucedido

onde se pode querer sempre querer mais

e nada a menos onde não haja lago para saltos

sequer vertigens para altos partos e não nascer

seja um desejo

Fábio Santana Pessanha

Rio de Janeiro, 28 de abril de 2017

futuro

retrocesso de mim

minha extinção

quando

não estou no que olho

não me sinto no que vejo

se

meus passos me contradizem

trago no peito o paradoxo

largas

são as curvas que me levam

distintas as voltas que me trazem

hoje

um passado reside em minha fronte

dando as mãos ao que defendo

paro

em rouco silêncio

num movimento que me berra

Fábio Santana Pessanha

sempre muda alguma coisa...

sempre muda alguma coisa

sempre são outras pessoas

somos muito diversos e nunca

somos todos convexos e sempre

a gente se perde exatamente nisso que a gente é

a gente consegue ser a imagem do espelho

dar as mãos a estranhos ir pra cama com avessos

a gente sempre se concentra nisso que a gente não é

algo estranho acontece no peito de quem se olha

algo diferente se desenrola na cara de quem se vê

toda piscadela registra um ato falho da pálpebra

o que a gente enxerga foge do alcance do tapa

Fábio Pessanha

Carta para o coração (CORPOemado VII)

Fosse isso quase, dantes fosse curva, em que fora o cravo dentro em laço pouco fluido. Um vintém, quem sabe, ninguém além de um misto parco desse corpo inconformado. Um segredo. Quem, porém, não dissesse quando desde muito quase enquanto isto que se diz já se foi, e pronto. Um recado. Uma notícia que se queira dar. Um bocado. Um trocado para garantir migalhas. Mil navalhas na língua de quem não se cala, que traz no sangue jorrado a história de uma morte descabida. Gotas caídas num círculo contorcido a pés inchados. Uma sola. Solavanco instado a dedos. Arremedos em circuito côncavo para concertos trítonos. Chão. Marcas circundadas à lama pelo dejeto engastado em orifício pouco cônico. Nos mapas de suas veias um destino se fez vermelho. Interrompido. A flama dessas dores uma vez mais em arredores férteis d’escambos. Pinta a melancolia de uma rua escura à procura da lamparina incandescida a vácuo. Modernidade diz respeito à luz antes do clique, ao lenço antes do adeus, ao esporro antes do gozo. Uma carta se dirige ao peito de quem não a recebe. Nunca receberá. Porque já não é. Nunca foi. Instante. O rápido atropelo da canção a gagos leitos. Não há cama que fique arrumada. Nem sou romântico. Quando muito.

Fábio Santana Pessanha

MicroEnsaioPoético: Manoel de Barros

Realizo a metáfora da fome.

Meu corpo é pão e água à espera de colheita.

Uma brisa cinzenta ocupa o instante

de quando o céu de azul se tinge

e o sol decresce às águas,

guiado pela cor de abelhas

ante o som novembral das confidências

segredadas ao meu olho.

Imagens moram baças.

De tanta luz desfeita, úteros

se ocultaram em nascimentos fúlgidos.

A densidade do choque se equilibra

pela transparência do estômago, no soco.

Minhas ventas têm mania de seguir o zênite

aos sonoros acordes quando dezembram.

Meu olho vai... deita-se largo em camas cegas,

carrega o rumor do tempo em asas feito flechas

desde o ritmo cadente do disparo ante o bravo

amparo do colo, despido em carne, caule e flor.

O murmúrio me alarga e se alastra pelo dorso

até o liquefeito azul de deus. Entes voantes

polinizam os sussurros, cravam dentes nos pés

erguidos aos muros​ de escanteios visuais

para, num sono de metáforas desguarnecidas,

meu olho ouvir o cântico outonal de vozes fontes

e servir de plantio ao gosto da terra

incrustado no desejo de ser horizonte.

Fábio Santana Pessanha

Referência:

BARROS, Manoel de. Poesia completa. São Paulo: Leya, 2010, p. 285.

MicroEnsaioPoético: Ana Cristina Cesar

... desde o perder-se, o poema é vital. Alongam-se os veios de uma repentina metáfora inventada para se estar com ele, para se desmedir, esquecer suas réguas... Um poema... uma fisionomia deitada ao longo dos desvios, um ser entrecortado dentro do limite forjado entre alívio e apelo.

Um risco seus versos me comporem... um alongar-se das minhas vistas ao seu corpo, poema... andor onde se penduram vestes trancafiadas na aparência da pele. Seu nome esvazia as chispas geradas por laços encrespados. Seu nome me agarra pelas ancas e me eleva ao céu, cujas estrelas desfazem brios nas minhas quedas... e me perco dentro de suas dúvidas... tudo que toco, cada verso, cada letra ou sinfonia aural é parte do que me depreende translúcido, poema...

... não sei mais o que não seja corpo... ante tua certa imprecisão, ponho os dentes no que minha fome alcança, lanço aos ventos o ritmo das dores em repetição agônica de lâminas; flores cortantes por cujo talho reconheço o mundo. Esse mundo, poema, que me descabela por dentro; esse do qual não vejo saída a não ser pelo verso que nasce do sangue de minhas gengivas.

Fábio Santana Pessanha

CORPOemado VI: sêmen

Pessoas fluidas

andam descalças. Dominam o espaço no lugar onde passos são arpejos bem-aventurados para saltos e titanomaquias.

Pessoas fluidas

não fodem no escuro. Dormem compondo sinas. Fazem liturgias entre Deus e Diabo. Gozam com eles.

Pessoas fluidas

acordam sonhos inatingíveis. Tatuam cor no peito luminoso da metafonia. Dizem:

“a voz me enrubesce no silêncio”.

Pessoas fluidas

se alimentam de sêmen. Brotam lírios derramando céu nos corpos curvilíneos. Recompõem metáforas.

Fábio Santana Pessanha