Corujão da Poesia em Niterói!!

Minha participação numa noite especialíssima do Corujão da Poesia, que aconteceu no dia 30 de março, no Bizu Bizu, Reserva Cultural, em comemoração ao mês da poesia em Niterói!

Foto do João do Corujão, idealizador do Corujão da Poesia.

MicroEnsaioPoético: Platão

MicroEnsaioPoético: Platão

Tudo que se apruma em declive, pondo-se à deriva de ponderados leitos, cai. Imerge na bravura escura de uma queda; vai ao encontro do profundo estranhamento epitelial, quando a carnadura do toque reveste o espaço ambíguo do que existe e é corpo.

Tudo que enverga uma sapiência, que habita a morada fronteiriça entre o vivido e o postulado; isso que não tem sangue, mas pulsa na história não linear do gesto, tem profundidade e é corpo.

Corpo não é carne, apenas. Não apodrece, não deixa resto por onde passa. Mas é rastro quando sempre recomeça porque é princípio infindo em morte eterna. Corpo, quem sabe, é uma integração. Uma unidade dual – não opositiva, e sim ambígua –, poliunívoca na querência do que antecede o afeto, porque é antes e depois do afago. Contudo, é no durante que reverdece, que abre fundos à profecia de asas em voo.

Deita. Seu peso é sua existência. Atravessa margens, e atravessar quer dizer rasgar, trazer consigo, no rasgo, a experiência do que lhe tangeu, iridesceu e compôs passagem. Atravessar não é só ir de um lado ao outro, mas também trazer no lado a que se chega todo o futuro guardado em seu passado caminhante. O corpo é tempo. Presente constante nas possibilidades do que foi e será. Memória.

Tudo que é da espécie do corpo tem profundidade e é memória. Para além das mnemônicas imagens, memória é isso que abre; que excede e se consagra no circuito poético do verbo, quando poético diz o que se cria, alarga e se exerce, mas sem ponto de partida, tampouco de chegada. Sem um alguém que destrave seu ritmo porque qualquer alguém é, previamente, um ato criativo nascido antes de seu parto.

Um alguém é um lugar. Um imprevisto espaço donde se chega e para onde se vai isso que não tem nome, mas tem profundidade e é corpo.

Fábio Santana Pessanha

Referência da citação (imagem)

PLATÃO. Timeu-Crítias. Tradução do grego, introdução e notas de Rodolfo Lopes. Coimbra: Centro de Estudos Clássicos e Humanísticos, 2011, p. 140.

CORPOemado V: umbiguidade

Um rascunho de umbigo. Invenção de lhe enfiar o dedo e meter um aceno em sua rugosidade. A confidência de mentiras às verdades não te cabem. Revela o arrepio que antecede o toque. Irrompe

de dentro do umbigo, sol. De fora, a noite num ritmo de cabelos desgrenhados. As mãos, pela passagem do que antes era e já se foi. Restos. As paredes compunham transparências. O chão limitava o elo entre risco e sobriedade. Não há espaço para calma na eloquência dos saltos

ao mirar o centro. A borda carcomia a longevidade do que se apresentava. Unha, pelos, pele, tudo consumido pelo buraco negro do ventre. Um covil luminoso. O tempo se envergava para dentro do princípio. Principiar é um gesto ambíguo de morte. E se morria a cada infestação de chuvas

pelas nebulosas que elaboram labirintos. Traços luminosos se perdiam entre vilas e paragens. Todo lugar é caminho para nudez. A cegueira decompõe apalpabilidades. O rio lunar está nos olhos de quem se deixa elevar ao préstimo de presságios.

O umbigo é um esboço. Um círculo malfadado na tangência de línguas. Atropelos. Muitos. Esquivava-se ao parapeito dos joelhos. Recompunham-se os alicerces dos beijos. Uma cena. Quem sabe. De amor.

Fábio Santana Pessanha

Postagem original: www.instagram.com/fabiospessanha

CORPOemado IV: olhos

Eu não sei meu nome. Quando me toco, não sei minha pele. Não há o que saber pelo desvio dos olhos. Não há como prover o sensível prenome, presente neste homem forjado a sêmen e sol. Há sabor, e só. Um degustar na experiência de um dia encarnado em corpo antinômico. Ao me tocar, metamorfose. Ao transitar entre chuvas, o ruir das certezas. Cada gota resvala o orifício sacro do verbo perdido em letras e véus. Uma enxurrada que varre céu afora o desejo de me caber num chamamento.

Me perco quando ouço meu nome. Divirjo da letra que me inicia numa existência palavral. Dispo a veste do que se chama eu a cada precipício aberto em meu peito. E nele, meu peito, cabem muitas quedas. O esborrachamento me compõe. O delírio me eleva. O tônus da voz alardeia o itinerário entre assunção e epifania, quando no percurso entre ser e perder-se, encontro-me dentro do nome que me convoca. No entanto, eu não sei meu nome, duvido do meu encantamento para ser, retiro às pressas o toque das minhas mãos em corpos alheios ao meu.

Todo corpo que me toca é meu. Compõe o lugar do não saber quem sou. Se você sabe quem é, não me dedique olhares. Não pressuponha o amanhã como porvir. Não há amanhã, apenas amanheceres no instante em que se cruzam nossas escuridões. O escuro é pôr do sol e amém.

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CORPOemado III: pulso

Que as palavras lentifiquem o dia

numa chamada de invernos.

Façam da cor a morada do tempo,

esse deus que alarga o braço

num compêndio de mãos e laços,

envergando-se entre veias,

músculos e sangue na escrita

do verso que é mar reverso,

rio imerso em suas próprias águas.

No interior do pulso lateja o poema,

vibra o devir da palavra lumiada

desde o terreno remorso da escrita

até o rubro calor sanguíneo da voz.

Percorre silenciosamente o grito

epitelial da fala que, ambígua,

eleva-se no fruir gestual do verbo;

afunda-se no vigor temporal da letra

e chega ao rascunho do que é textura

e som no amálgama entre pele e palavra.

O pulso se enche de vias, elabora artérias

quando o poema respira o instante carnal

ante o fôlego farto, peito inflado, no dizer

desguarnecido entre a fronteira que reúne o poeta

e o abismo de sua presença mediante o nada.

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CORPOemado II: cotovelo

Noite cai sobre o corpo

sozinho ante o silêncio

Pálpebras pendem para

o fundo escuro do dia

guardado na dobra de

um cotovelo engastado

mediante trovas com

soante curva das ruas

rubras em seio turvo

A noite faz seu ninho

na capela diária de um

corpo entregue à canção

iridescente entre mãos

perdidas dentre vãs

descidas ao gosto interno

da sombra de um rosto

deitado ao longo de esteio

braço forte firme infame

desde ante o tronco fálico

da voz até o gozo frêmito  

de esculpidos gritos em

cotovelos nascidos nas

noturnas ébrias idas ao

canto fugaz do corpo

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CORPOemado I: boca

o beijo é um imprevisto.

duas quedas se mergulham,

o improviso do visto são lábios,

o viso dos queixos se deixam.

nasce um tempo no beijo.

o dentro do seu eixo

são moradas outras,

irromperam e já são nunca,

inventaram-se,

habitam o instante

em que salivas

se entornam mar.

um único mergulho,

o suficiente

para romper em braços o zelo

do que antes era atropelo

e agora carnificina.

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